MIEDO

Tengo miedo. La tarde es gris y la tristeza
del cielo se abre como una boca de muerto.
Tiene mi corazón un llanto de princesa
olvidada en el fondo de un palacio desierto.

Tengo miedo -Y me siento tan cansado y pequeño
que reflojo la tarde sin meditar en ella.
(En mi cabeza enferma no ha de caber un sueño
así como en el cielo no ha cabido una estrella.)

Sin embargo en mis ojos una pregunta existe
y hay un grito en mi boca que mi boca no grita.
¡No hay oído en la tierra que oiga mi queja triste
abandonada en medio de la tierra infinita!

Se muere el universo de una calma agonía
sin la fiesta del Sol o el crepúsculo verde.
Agoniza Saturno como una pena mía,
la Tierra es una fruta negra que el cielo muerde.

Y por la vastedad del vacío van ciegas
las nubes de la tarde, como barcas perdidas
que escondieran estrellas rotas en sus bodegas.

Y la muerte del mundo cae sobre mi vida.

QUE HAGO YO

Entraste como un rayo de luz,

como un aire encantador,

liberaste con tu hechizo

a mí recluso corazón.

Tu dulzura corrió por mis venas,

creí en tu intención,

no pensé que fuese un engaño,

ni una mentira tu amor,

me dices que te esta llamando,

te vas sin un adiós,

se muy bien que harás en sus brazos,

dime que hago yo…

Que hago con mis labios si me ruegan tus besos,

Que hago con mis manos cuando suplican tu regreso,

Que hago con mis noches,

que hago con mis días,

que hago con tu esencia que se aferra a la mía, dime que hago yo

Hablamos solo cuando puedes,

te abrazo al esconder,

que no haría para tenerte a mi lado al amanecer, mis amigos dicen que te olvide que antes que de ti no era igual,

antes de ti mi vida no tenia sentido,

antes de ti no sabia amar….

Que hago con mis labios si me ruegan tus besos, que hago con mis manos cuando suplican tu regreso, que hago con mis noches,

que hago con mis días,

que hago con tu esencia que se aferra a la mía, dime que hago yo

Que hago con mis labios si me ruegan tus besos, que hago con mis manos cuando suplican tu regreso, que hago con mis noches,

que hago con mis días,

que hago con tu esencia que se aferra a la mía, dime que hago yo

 

El cadáver de la marioneta

Decir que la Literatura ha muerto es a la vez empíricamente falso e intuitivamente cierto. Según la mayoría de datos estadísticos, el diagnóstico es acertado. Hay más lectores y escritores que nunca. El crecimiento de internet indica, en cierto sentido, el aumento de una cultura profundamente alfabetizada. Tendemos a mandar mensajes, en vez de hablar. Ahora más que nunca publicamos comentarios por escrito, en vez de observar o escuchar. Se suele citar el dato de que el número de diplomados en programas de escritura es superior al número de londinenses en tiempos de Shakespeare. Como dice Gabriel Zaid, autor de Demasiados libros: la proliferación exponencial de autores apunta a que el número de libros publicados pronto eclipsará al de la población humana. Pronto habrá más libros que personas han existido desde el principio de los tiempos. Tenemos bibliotecas enteras en los móviles, libros (disponibles o descatalogados) a los que podemos acceder con sólo mover un dedo. La todopoderosa Amazon, la infinita Feed, la inagotable Aggregation, la Wikisabiduría, las recomendaciones, favoritos, listas, críticas, comentarios... Vivimos en una época de palabras sin precedentes.

Con todo y con ello... en otro sentido, conforme a un criterio diferente, la Literatura es un cadáver, y lleva además mucho tiempo frío. Intuitivamente sabemos que así es, lo sentimos, lo sospechamos, lo tememos y lo aceptamos. El sueño se ha desvanecido, nuestra fe y nuestro asombro han huido, hemos dejado de creer en la Literatura. En algún momento de la década de los 60 el gran río de la Cultura, la Tradición Literaria y el Canon de las Obras Sublimes se empezó a ramificar, rompiéndose en una miríada de afluentes, discurriendo con lentitud por las llanuras del delta cultural. En una cultura sin verticalidad, la Literatura sobrevive como referente primordial del efecto de realidad, o como un diploma menor otorgado por una universidad recién privatizada. Ahora bien: ¿qué era antaño la Literatura? La Literatura eran nombres como Diderot, Rimbaud, Walser, Gogol, Hamsun, Bataille y, por encima de todos, Kafka: revolucionario y trágico, profético y solitario, póstumo, incompatible, radical y paradójico, refugio de oráculos y outsiders. Kafka planteaba retos a base de emoción, su objetivo era romper moldes, alterar lo existente, a base de describir, sí, solo que sus descripciones eran devastadoras; se situaba fuera de la cultura a fin de observar bien su interior, o se instalaba en el interior de la cultura, para ver bien qué había fuera. Nadie escribe ya obras así, impregnadas de este espíritu. O, más bien, siguen existiendo, pero sólo como una parodia de modelos pasados. La Literatura se ha convertido en una pantomima de sí misma, su peso en la cultura está sobrevalorado, teniendo en cuenta que sus acciones son unidades infinitesimales que valen calderilla en el mercado de la bolsa.

¿Cuáles son las causas de tamaño declive? Se puede señalar la caída de antiguas clases y estructuras de poder, como la iglesia, la aristocracia y la burguesía. Estas grandes instituciones que lastraban el avance de las energías modernistas se han disuelto. Como la paloma de Kant, que para atravesar el aire en vuelo libre precisa de su resistencia, también el escritor necesita sentir una especie de resistencia por parte de la Literatura; el escritor necesita oponerse a algo, en su lucha por alcanzar algún logro. Y ¿a qué oponerse cuando no queda enemigo contra el que luchar? Se podría hablar de la globalización, de la absorción del planeta entero por el mercado mundial, cuyo efecto ha sido el debilitamiento de las antiguas formas culturales así como de las literaturas nacionales. Vemos cómo se eleva la idea de individuo a un punto en que el concepto mismo de idiosincrasia se convierte en un lugar común, un punto en el que términos como yo, alma, corazón y mente son jerga demográfica. Nuestra idea de lo que es tradición se ha reducido a algo tan exiguo que no tiene sentido plantarle cara; no quedan autores del pasado a los que hacer frente. Se podría apuntar como causa el populismo de la cultura contemporánea, la disolución de los antiguos límites entre arte culto y popular, así como el debilitamiento de nuestros recelos ante el poder del mercado. Hoy día, los escritores trabajan en concierto con el capitalismo, más que adoptando una postura en su contra. No eres nada si no vendes, si tu nombre no es conocido, si no acuden decenas de admiradores cuando firmas ejemplares de tus libros. Y también podríamos señalar la banalidad de las democracias liberales; al tolerarlo todo, al absorberlo todo, nuestro sistema político no da licencia para nada. Hubo un tiempo en que el arte fue oposición, pero actualmente ha sido fagocitado por el aparato cultural, y la idea de seriedad se ha visto reducida a una especie de producto kitsch para consumo de la Generación X, Y o Z. No nos faltan temas a los que enfrentarnos con seriedad: la atmósfera está en ebullición, las reservas de agua se están desecando, las dinámicas políticas nos empujan a la ingenuidad de cruzarnos de brazos como si la catástrofe no fuera con nosotros... y en medio de todo esto la Literatura ha perdido la capacidad de dar cuenta de esta tragedia. La globalización ha aplastado la Literatura, reduciéndola a un millón de nichos en el cementerio del mercado. La prosa se ha convertido en un producto más: algo agradable, llamativo, exquisito, laborioso, respetado, pero irremisiblemente insignificante. Ya no se escriben poemas que llamen a la revolución, ya no se escriben novelas que desafíen a la realidad. Ya no.

La historia de la Literatura es como el eco que reproduce una cámara de sonido, que va debilitándose con cada nueva reiteración. O, para emplear otra metáfora, se podría decir que la Literatura era, a fin de cuentas, un recurso finito, como el petróleo, como el agua. Cada nueva manifestación literaria ha sido una prospección que ha ido mermando las reservas hasta acabar con ellas. Si la historia de la Literatura es la historia de los movimientos literarios y sus posibilidades, entonces hemos alcanzado el punto en que el modernismo y el postmodernismo la han agotado. El postmodernismo, nombre que en el fondo no hace más que añadir al modernismo una dosis de desesperación, nos ha conducido al final del juego: todo está a nuestro alcance pero nada nos sorprende. En el pasado, cada gran afirmación contenía un manifiesto y cada vida literaria era una invitación a la heterodoxia; pero hoy todo es fotocopia, nota a pie de página, gesto teatral. Ni la originalidad misma es ya capaz de sorprendernos. Hemos presenciado tantos ejercicios de estilo y forma que incluso algo original en cada uno de sus componentes contiene la novedad como meta-cualidad y así nos resulta, paradójicamente, reconocible al instante.

Algunos optan por tocar los clarines del pasado, reclamando el regreso de las viejas formas, exigiendo que la Cultura vuelva a subirse a su viejo carruaje, proclamando la vigencia del concepto de autoridad literaria. Pero estas exigencias grandiosas o son vistas con recelo, o resultan irrisorias o nadie hace caso de ellas. Los “clásicos”, de la antigüedad hasta el presente, son repertorios rutinarios, como el Cascanueces en Navidad. El prestigio literario sólo existe como una forma litúrgica, tan pintoresco como una monja en el metro. ¿Quién, sino los más pomposos escritores de la tercera oleada, se toma a sí mismo en serio como Autor? ¿Quién se atrevería a soñar con archivar sus e-mails y tweets para que los lea agradecida la posteridad? La reclusión de Blanchot ya no es posible, al igual que el exilio de Rimbaud o la muerte adolescente de Radiguet. Ya no se rechaza ni ignora a nadie, puesto que se publica a todo el mundo instantáneamente, sin esfuerzos ni reflexión. La idea de autor se ha evaporado, siendo sustituida por un ejército de obreros de la tecla, que trabajan codo con codo con los publicistas y los programadores.

Se podría argüir que deberíamos estar agradecidos por este nuevo orden. ¿No es estupendo, al fin y al cabo, tener como hobby ser todo un novelista? Que los demás puedan leerte. ¡Menuda sorpresa! Que la gente leyera ficción sería de por sí una sorpresa. Tus amigos y tu familia también creen que es estupendo. ¡Así que has publicado una novela! ¿La gente aún lee novelas? ¡Quién lo hubiera dicho! Para tu círculo de amigos, el hecho de publicar una novela es más importante que lo que pueda contener. El hecho de que tu nombre aparezca en Google acompañado de algo más que fotos en que se te ve desnudo en la bañera es ya algo. Y así, el prestigio de ser un verdadero autor cede ante la frívola idea de fama literaria, algo efímero que se olvida rápidamente.

¿Qué es tan terrible, entonces? Entre los puestos del mercado se escucha un parloteo fascinante, el ruido de una vida estable. Que brote un millar de flores y todo eso. Tal vez la muerte de la Literatura sea el síntoma del fin de algo que ha dejado de ser necesario. Tal vez debamos aceptar esta muerte. ¿Para qué evocar el espectro pantomímico del poète maudit, las sombras burlonas de Rimbaud o Lautréamont, con su botella de absenta y los ojos inyectados en sangre? Para los más prácticos, el fin de la Literatura no es más que el fin de un modelo melodramático, una falsa esperanza que ha seguido el camino del psicoanálisis, del marxismo, del punk rock y de la filosofía. Pero quienes somos menos pragmáticos nos damos cuenta de lo que se ha perdido, lo vivimos. Junto con la Literatura perdemos la posibilidad de la Tragedia y la Revolución, las últimas modalidades de Esperanza que teníamos a nuestro alcance. Y cuando desaparece la posibilidad de lo trágico, nos hundimos en una forma de pesar sin atributos, una vida cuya enorme tristeza carece de grandeza trágica. Ansiamos la tragedia, pero ¿dónde encontrarla, cuando sólo hay lugar para la farsa? La burla y el desdén son hoy las únicas reacciones que se dan cuando alguien lee en público un nuevo manifiesto. Todos los esfuerzos son tardíos, todos los intentos son impostados. Sabemos lo que queremos decir y oír, pero los nuevos instrumentos a nuestro alcance no duran mucho tiempo afinados. No podemos repetir fórmulas antiguas ni probar fórmulas nuevas, ambas posibilidades se han alejado telescópicamente de nosotros, reducidas a algo que nos suena. Somos como payasos de circo incapaces de estrujarnos todos juntos en un cochecito. Las palabras de Pessoa nos resuenan en los oídos: “Ya que no podemos extraer belleza de la vida, busquemos al menos extraer belleza de no poder extraer belleza de la vida”. Esta es la tarea que se nos ha encomendado, nuestra mejor y única salida.

ELLA ES CURIOSA III

 Al enterarse al principio siente miedo, pero no se siente triste, tampoco alegre solo tiene miedo,  sabe que será un reto para ella pero al ver la ecografía entiende que es algo bueno que le haya viene una solo siente miedo, decide cambiar, deja de tomar y fumar trata de dar un sentido a su vida trata de terminar lo ms rápido sus estudios y decide decir a sus padres les guste o no les guste porque a ella le importaba poco lo que piensen, pero aun así seguía actuando con estupidez es tan estúpida que se le ocurre decirle a su novio, el no había cambiado, sabía que no valía la pena decírselo, sin embargo el se le acerco y le dijo que estaba con ella que le apoyaría en todo, fue una gran mentira ya tenía dos meses y él ni aparecía,

 era claro que ella no se sentía feliz, lloraba por todo, hablaba con su angelito que llevaba dentro le decía que el mundo no es lo que parece, pero que mamá le daría todo y que lo protegería de todo que nadie le iba a hacer daño, que él no estaría indefenso como ella lo estuvo, cada tarde después de las clases se iba a la colina a y miraba desde ese hermoso mirador el hermoso rio y anhelaba cuando el viento le susurraba, y a la vez meditaba todo lo que había pasado, lloraba  y lo único que quería  era que su mamá o papá este a su lado y la puedan dar tan solo pero tan solo una abrazo, a pesar de todo amaba a su padres, no quería sentirse sola, quería que alguien le diga por lo menos que valía un poquito y que era importante para alguien, sin embargo no fue a si le dijo a su mamá que ella estaba embarazada su mamá le dio solo palabras que ya se le hacía conocida ¡ya no eres i hija! Pero a ella ya no le afectaba, su padre se sentía dolido y a ella le dolía ver así a su padre, pero a pesar de todo su padre le dijo que ella era su hija que lo amaba; con dos meses de embarazo con trabajo de medio tiempo y estudio ella tenía propuesto mostrar a  su padre que  podía sentirse orgulloso de ella, sin embargo el dolor, las lagrimas y decepción lo llevaba por dentro.

Diciembre, faltaba dos semanas para año nuevo,  salía del trabajo y con una pequeña distracción un taxi la atropello, despertó en el hospital vio que nadie estaba en su lado no podía llamar a  nadie porque su familia tenían su familia, ella estaba llorando y quería saber que paso, había un joven que le preguntaba si estaba bien ella quería saber que había pasado el doctor le dice fríamente le dice que perdió al bebe,

ella no podía creer porque ya tenía planes tenia metas y sueños que quería que su ser lo viera, donde él podía sentirse orgulloso, no podía creer, amaba lo amaba y lo amara siempre, ella quería saber si alguien había podido ayudarla solo el joven que se encontraba en ese rato quería saber si había llamado a alguien y sin embargo nadie contestaba, ella quería que le devuelvan a su ser, no podía ser así, los doctores no querían, ella quería por lo menos verlo y a tanta insistencia le dieron, ella no podía creer, agradeciendo al joven que lo ayudo solo quería ir a casa, donde podía quizá acurrucarse, el joven decidió ayudarlo, ella lloraba inconsultamente, quería saber que daño había hecho a los demás para que eso mas volviera a pasar algo así;  salió del hospital llamaba  a su papá y mamá y nadie le contestaba, llego a la casa de su amiga donde lloraba inconsolablemente, ella estaba destrozada, llovía demasiado, sentándose  en el parque  la lluvia la mojaba pensaba que sucedió esta vez,  por que salieron mal las cosas yéndose a la colina donde siempre hablaba con su angelito, dio un grito fuerte al cielo diciendo que odiaba al de arriba, no quería saber nada de este mundo solo le mostro crueldad y miedo ella  y un rostro que jamás podrá olvidar  un  ángel atrapado en un frasco con sus pequeñas manitas con sus diminutos piececitos, con una cabecita blanda y delicada  sus hermosos ojitos cerrado y sus sensible y pequeños labios rojos,  el color de su piel decía que a él también le había dolido separarse de ella, Era año nuevo salió del trabajo veía como el resto compraba regalos ve como el resto pasaba en familia, veía como sus sonrisas reflejaba, llegó a su cuarto y espero a que los cuetillos y silbadores suenen y espere  si algo cambiaria si por lo menos reciba una llamaba de papá o mamá o que allí recién despierte y solo haya sido una pesadilla todo lo que sucedió

eran las 12.00   feliz año 2009 la lluvia era tan fuerte al igual que su dolor,  solo pensaba en morir, era la cobardía que la rodeaba, hasta que tocaron su puerta, ella no sabía quién era limpiándose la cara abrió la puerta al ver se sorprendió, era el vecino de cuarto al que ella tanto odiaba por la forma de su comportamiento porque era tan liberal que a ella no le gustaba, le dijo feliz años y que si podía darle un abrazo ella no sabía que decir después de un caluroso abrazo  ella dijo gracias.

Como poder abrazarla solo la miraba solo no podía decir nada porque ella no sentía que yo estaba allí, al día siguiente tocaron la puerta ella no habría preocupados llamaron al dueño de la casa y abrieron su puerta ella estaba en la cama desmayada y había demasiada sangre en la cama, la llevaron al hospital cuando despertó vio que su hermano estaba allí ella estaba tan alegre por que había llegado su hermano el lloraba junto con ella, él le prometió que nunca se alejaría de su lado y ella le juro que su vida entera daría lo dedicaría a sus dos hermanos,  ella había perdió bastante sangre  tenía que estar internada  saliendo le explicaron que volvería a pasar y que no podría nuevamente quedar embarazada que siempre le sucedería lo mismo; estaba enferma, pero esa noticia era más grave porque ella no deseaba eso,  paso el tiempo tenía ya más responsabilidades pero por lo menos tenia la mente ocupada comenzó a trabajar y seguía estudiando. Tenía dos motivos por las cuales tenía que dejar de ser cobarde, su vida cambió, al diablo con los hombres, no esperaba nada de ellos solo le mostraron la basura que existía dentro de ellos,  decepción? Porque habría si le mostro que existe tantas cosas hermosas que ver, quiere mostrar que la vida  trae retos y dificultades pero que ella podía darle la otra cara, comienza a formar su futuro.

Ella ya no es curiosa, ya no quiere saber que si el amor existe, ya no quiere saber si hay un príncipe esperando, ya no quiere saber qué vendrá mañana o que le espera en el futuro, solo quiere  vivir el presente mostrando a sus hermanos que ella aun sonríe que jamás le dará el gusto al fracaso ni al dolor.

Guarda, calla y siente, llora por dentro, es como un vinagre gusto para otros y ella lleva lo agrio para su vida, ella ya no es curiosa ya no busca nada mas cumplir el juramento que hizo al ser que jamás dejara de amara, no habla, no contesta no le escucha pero ella si la oye, para ella siempre estará.

Ella siempre sonríe, hace sus locuras que al final llenan su vacio, contempla lo que tiene, y ahora baila bajo la lluvia porque con ellas se llevan su lagrima, contempla la noche por que ellos se llevan su silencio, contempla lo que ella  es, y sabe que la única persona que le mira como a la niña de sus ojos es el que está arriba solo Dios podría entender todo no pierde las esperanzas que un día todo cambie
Ella no busca que la entiendan ella, sabe lo que quiere, el sol no se tapa con un dedo, al igual que los errores, acciones y defectos de cada persona no se tapa con un dedo, el resto antes de jusgar debe conocer a una persona, para eso existe la la hermosa joya llama AMISTAD, el lazo mas grande que trae sonrrisas, peleas, confianza, abrazos, amor y amarguras; Ella sabe que se puede perder todo menos la esperanza.

“La vida es como un espejo: te sonríe si la miras sonriendo”

ELLA ES CURIOSA II

 Todavía no puede creer que la vida se volvió negro por tan solo una noche tormentosa y porque alguien le mostro que el amor no es lo que parece.

Ella ya no es curiosa, ansia ahora solo retroceder el tiempo, quiere saber por qué no fue como ella planeo, ve frente a su rostro pasar sueños y deseos que le levantaban diario seguir adelante y en el cual se engreía, siente que la noche se vuelve amarga y sigue pensando que cuando su supuesto amor se levante que pasara, no puede escapar porque siente que su cuerpo no tiene vida, no puede gritar porque siente que el dolor lo mudó, a la vez no puede llorar porque allí fue donde comenzó un nuevo ciclo un nuevo camino que andar;  él despierta y  mira y piensa que sucedió, ve a la dama en un rincón sentada con la ropa rota, con la cara llorosa  y con el cuerpo ensangrentado quiere saber qué sucedió, sin embargo sabe lo que hizo también sabe que no puede esconder, trata agarrar valentía y con una tosca delicadeza la despierta, ella lo mira con gran temor, Él le dice que no fue su intención que no quería que todo eso sucediera de esa manera, el trata de dar explicaciones que son solo pura palabras ella ni le entiende, ella solo piensa en que sucedió, él le dice llorando que lo siente que lo perdone, que lo ama, que El siempre va a estar con ella, que es su mundo y su amor es suyo, le pide por favor que hable,  que está preocupado totalmente.

Ella reacciona, se levanta y va directo a la ducha, el quiere retenerlo y ella le dice que espere, media hora en la ducha no puede dejar de llorar en silencio, los ojos no le parpadean, solo mira con unos ojos que se apagan, después de media hora ella sale con  el cuerpo adolorido, se cambia mientras el  solo lo mira y se asusta porque ella se cambia al lado de él;  con el buzo rojo y el polo blanco su cabello sujetado con dos palos chinos , pone crema a su rostro y un brillo en sus labios, maquilla sus ojos de color negro para poder disimular su noche miserable termina con una colonia fresca verde, él no sabe que decir solo la mira y tiene miedo, ella voltea y se acerca a él con el cuerpo dolorido, lo mira y lo abraza

 

En él se apodera un frio entero no sabía lo que pasaba, ella le pide que se vaya lejos porque si lo veía no respondería, El sabe que ella ya no es la misma, se va y ella está en su cuarto, se va a una loma donde contempla y donde escucha al viento decirle que sí existen cosas buenas, duerme y solo caen lagrimas, tenia los cigarros del buen mozo y fue la primera vez que aprendió a fumar, se reía y lloraba, preguntándose y entendiendo que no es cierto los sueños y las fantasías que tanto deseaba, todavía el cuerpo le duele, pasa el tiempo y tiene como compañero a un chico, en menos de dos meses el lo había mentido comenzaba a engañarle a ella, un día lo vio, ella estaba por acercarse hasta que uno segundos más  una hermosa joven se le acerco y le dio un beso, fue un gran dolor y amargura para ella, pero ya no lloraba para afuera si no tan solo endurecía el corazón y lo volvía mas dura, respiro y lo timbro al celular le pregunto dónde estaba y él lo mintió, ella ya no soportaba tanta ira, se  acerco y saco toda su furia, paso unos minutos y sentía que había disfrutado y experimentado una nueva sensación después de una horas se preguntaba que fue eso que hizo, siente que en el fondo lleva a una fiera que no debería salir, lo golpeo, lo agarro de los cabellos y sentía que ese día su dolor hablaba y gritaba. Pasa el tiempo ya tiene 20 años y ella solo piensa en estudios y  solo trata de salir adelante y mostrarle al hombre que le hizo sentir una basura lo mucho que valía. La decepción va  junto con el sufrimiento y experiencia que por más que venga todo un tormento si se puede seguir adelante u disfrutar de la vida cuando uno desea ver las malas vibras como buenas  y que puedes seguir que la vida no acaba allí que seguimos y que en cuanto, mas avancemos mas retos y luchas debemos enfrentar,  conoce a todo tipos de persona tuvo un a un nuevo tipo que le trataba bien pero ella ya no era la misma mas seca mas tosca mas rizas quería ver en su rostro.
Él joven buen mozo era lindo le trataba bien sin embargo sabia que eso venía con alguna sorpresa, comenzaron a probar los dos el alcohol los dos tomaban, y ella nunca busco culpables por que nadie la obligo al vicio solo le presentaron es algo que no lo pudo sacar de ella algo que se convirtió en un vicio para ella se convirtió en un afán a la vez sabia que eso no acabaría bien y fue así cuanto más tomaba mas se acababa su vida, a ella no le importaba si estaba enferma, sabe que ya no es una niña que debe pensar en un futuro, hubo una época en su vida que trabajaba y cuando descansaba todo era tomar se entendía tal cual con su nuevo supuesto amor; Su padre le dice que está decepcionado de ella, su madre solo le insulta que ella no  es su hija, por lo único que reacciona y trata de  cambiar es por sus hermanos, aunque ella sabe que lo único que lo motiva es su familia toda su familia.

Con el tiempo se entera que ella está muy enferma su vida se acaba como un niño de cristal que no se asemeja ni se halla a nada, es tan  cobarde que solo ríe y dice que venga lo que venga,  el mozo no cambia, ella se aleja de él pero él no le deja en paz, lo busca, la insulta, le trata peor que las peores golfas que exista, en  donde se encuentre ella ya nos abe que hacer hasta que se designa a perder,  pasa el tiempo y lo vuelve a ver al maldito que arruino su vida, los recuerdos vuelven a su mente sus ojos no paran de llorar, el se ríe en su cara ella reacciona después del escándalo llega a ser vista mal por  el medio que se encontraba, por la locura que hizo, el mozo recordara toda su vida que como ella había cambiado pero que no había olvidado, que ella jamás le perdonara.

Se siente aburrida es como un títere andante  solo despierta por que tiene responsabilidades, solo por eso anda en la vida un poco cansada, ella ya no es curiosa ya no quiere saber si existe las buenas nuevas a parte de las malas nuevas, esta aburrida, no come, baja de peso esta que llora se vuelve más sensible ve que el vientre le crece y que su periodo no le viene, un día se desmaya presiente lo que puede venir, si, ella está embarazada……

ELLA ES CURIOSA PARTE I

ELLA ES CURIOSA PARTE I

Una niña de ocho años quiere experimentar muchas cosas, cosas que vio en otros, cosas que quiza no sean buena, en fin con el tiempo si lo hizo; le gustaba bailar pero a la vez no le gustaba que le miren lo que bailaba; le gustaba actuar, pero a la vez no le gustaba que le miren, con ocho años de eda queria saber que era el beso en la boca, veia que su mama se besaba con el tio en la boca, por lo menos eso pensaba que era el tio, un dia vio en la tv a dos personas besandose y haciendo lo que su mama hacia en la cama, fue al baño y comenzo a besar sus brazos; salia a la calle y cuando veia una rosa desperto sensaciones que jamas en su vida habia sentido, ella es curiosa, por que desa saber  que se siente besar y sentir en olor profundo de otra piel, cuando cumplio 12 años queria saber que era eso que sintio, queria saber lo que era el beso, sabia que era  beso de mamà o de papà, pero no lo que hacian los otros chicos o lo que ella miraba el la TV, un dia regresando del colegio, un compañero de clases le pregunto donde vivia, ella le dijo que de su casa a dos cuadras mas abajo, en la salida se fueron juntos, salian, juagaban manejaban bicicleta, hasta que un dia el lo beso, ella no sabia que era el beso, pero no tenia un buen concepto que digamos, ella solo queria vivir diariamente, eso era un beso, osea erano sentir nada? estaba segura de su significado o es que no era la persona adecuada, ella es curiosa y quiere saber si esa gran estupidez fue una cosa de emosion y decepcion; pasa el tiempo y ya tiene 15 años y quiere saber  no solo el significado de un beso si no que es una gran beso y que es el amor cual es su concepto. que viene y que va cual sirve y cual suena como basura, o cual daña y cual trae paz, sale del colegio y un estudiante de otra colegio en el 14 de febrero se le regala un peluche diciendole que lo ama y que le gusta y ella no interesada, y pensando cual es el significado del verdadero amor, rayos ya no tiene en la cabeza una sola pregunta tiene tantas, y tantas cosas que no hasta ahora la inocencia le gana, ve a sus amigas que tiene una pareja, ve y como que le toma atencion y se pregunta si eso viene sola o esque tiene que buscar para hallarlo, ella es curiosa recibe un beso del chico que alguna vez le gusto, y le gustaba por la forma como era, como se sentia a su lado, le engreia y le decia lo mucho que ella valia para el, hasta que un dia recibio su segundo peluche por un chico y su segundo beso donde no entendia por que no seguia sintiendo nada si a ella le gustaba el apuesto joven mozo, que le impide ser como los demas se siente tan rara, tiene pesadillas que lo abruman y atormenta quiere saber si haya algo que olvido sobre su pasado sin embargo no recuerda, que fue o que sucede por ella, ve una luz en el fondo de su desanimo y su ahogamiento, es hermozo que ella lo llama inocencia y con ese animo ella sigue siendo curiosa, cumple 18 años ya es toda una mujer con unos cenos grandes y un cuerpo moldeado, ya no es tan curiosa por que quiza no lo haya vivido todas sus dudas tiene por lo menos un concepto base de lo que es el amor a si que espera soñando y teniendo en la cabeza que como ella espero le tocara una persona que lo ame y lo quiera como toda una reyna, donde le trate con una dulzura y le pueda acorralar con delicadeza, donde pueda cubrirla con muchos mantos suaves de ternura y palabras suaves, ella sigue siendo curiosa, pero sus curiosidades son ya mas calmadas por que sabe que vendra el principe sabio que le dara el verdadero concepto del amor y pasion, mientras tanto bailla en la lluvia, juega con inocencia, se baña con pasion y toca la guitarra con locura y ternura, y tiene en la cabeza que sera mucho mejor cuando el amor llegue.Sin embargo .,...

sin embargo yo se que a ella no le sucedera eso, pero como advertirle si el principio al fin no se puede cambiar. ella sigue siendo curiosa, tiene 18 y llega el amor que cambio todo el concpeto y todas las ansias de querer seguir sabiendo donde cabia su amor por decepcion, donde cambia alegria por llantos, donde cambia vida por decpecion y muerte.

OH!!! el amor el amor palabra tan dulce y tierna con animos y esperanzas...

El chico viene a ella con detalles ella lo odia por que el es una persona muy coqueta y alegre, sin embargo su corazon no puede negar que lo quiere que es tierno con sus detalles hacia ella, lo conoce desde colegio y siempre lo odio por lo presumido que era, pero su corazon no puede mentir pasan los dias y con el tiempo llegan a ser pareja, ella es su enamorada y el es su enamorado, salen se divierten, juegan, estudian y se dicen lo mucho que se quieren y que se aman, sin saber lo que vendria despues. ella es curiosa y por su curiosidad recibe miedo y dolor pero tambien logra recordar que paso con ella que por que no sentia nada hacia los demas que por que no podia sentir su cuerpo, que por que estaba asi en todo este tiempo y por supuesto por que le teme a tanto a la oscuridad.

 

un viernes por la noche llueve profundamente y ella vive en el 4to piso del edificio, viene su apuesto joven enamorado, en estado etilico, ella estaba durmiendo y en ello entra el comienza a acariciarla a ella, comienza a tocarle en eso ella se despierta y le dice lo horrible del olor que trae en el cuerpo, le pide por favor que se vaya, sin embargo el no le hace caso, le agarra y le dice que ya es hora, ella pregunta hora de que, el responde que ya sepa que es el amor. Ella grita, pide ayuda y nadie lo escucha por la noche tormentosa, trata de defenderse sin embargo no logra por que en fuerza es menos que el, en una de ella siente un dolor profundo y mira tan profundamente en la oscuridad donde solo ve soledad, decepcion y miedo. le salen las lagrimas sin que ella pueda hablar, solo siente que sus ojos estan bien abiertas como una ventana abierta donde entra pura basura polvo y suciedad, y sin poder decir ni una sola palabra, sintiendo que la oscuridad  esta embolviendole en ese manto negro aspero y tormentoso y recuerda tantas cosas por las cuales entiende por que es que no sentia nada. media hora despues ve al joven mozo hechado en la cama y ella estaba en un rincon con la bluza toda rota, preguntadose, a que hora se iria o si despertaba y le volvia hacer lo mismo, ella llora y se siente la persona mas sucia, siente que le quitaron el alma. siente que le quitaron el brillo de sus  ojos, siente que que ya no hay una sonrriza sincera.

amanece y el se despierta y ella seguia en el rincon dormida y con la cara llena de lagrimas el le quiere hablar y ahcer despertar pero no sabe como hacerlo  pasan unos minutos y se da el valor para poder enfrentar su cobardia de hombre que fue, ella se despierta y el siente que la mirada no es la misma ya no ve a un joven feliz y alegre ya no ve el brillo que tiene en los ojos, ella cambio ella ya no es la misma.....ella cambio ....y todo cambio.

 

ME PREGUNTO SI ES AMOR

Quien iva a pensar que iva a descubrir, tantos sentimientos guardados  dentro de mi, quien iva a pensar que era una mujer que lleva dentro una llama ardiente  combinada de tantos sentires y despertado de amor, ilusion, esperanza, alegría  y tantas ganas de querer estar solo con él......

Siento que estoy el paraíso por que veo calma, alegría, sonrriza y una gran esperanza de vivir a la vez soy conciente de que lo que hago esta mal, que no debería tratar de satisfacer ese vacio que se llama soledad , pero tampoco  puedo evitarlo siempre quiero verlo, que sonrria, no puedo evitarlo es mi alegria y mi sufrimiento..supongo que es AMOR este sentir.

Veo mi futuro y el pago que a de yo recibir y solo veo como pago llanto decepción y dolor veo un  futuro de miedo y angustia, veo tanto sufrimiento en todos los actos que ah de yo cometer, tiene su precio y su consecuencia ser frágil en cuanto al sentimiento es una adiccion, pero como evitarlo si eh llegado a sentir profundamente como una droga con la cual no se puede dejar de vivir y no se como detenerlo siento que va a un abismo sin rumbo, pero como detenerlo si allí junto va mi felicidad  y un sueño que…..que sé que solo es  un sueño que de aquí de un tiempo dire por que tubo que acabar y por que tubo que ser él, por que apareció y después se desvanecio, que donde esta y a donde se fue, por que vino y por que acabo, joder!!!! como puede ser a si por que no puede existir una pareja perfecta para el amor, por qué uno cuando lo encuentra es o fue un amor prohibido, por que me tubo que tocar asi, fue tan efímero no puedo entenderlo, y pido al cielo que sepa comprender estos ataques de celos  y miedo si no te vuelvo a ver, si no te tengo a mi lado 

Hay tanta emosion que describir, hay tanto miedo que expresar, hay tanto amor que dar y me sigo preguntado si en serio este sentir es AMOR..............o no.

 

Temo lo que venga y a lo que haya de pasar, hay tanta afanacion y angustia  en mi ser, como poder gritar lo que siento si el mundo dice que debo callar por que no me combiene, como decir que lo amo si a el mismo no le interesa si el mismo me dice que calle, si el mismo me dice que no le conviene

 

ESTOY VIVIENDO UN MUNDO DONDE SOLO EXISTE EL DOLOR, LA MENTIRA Y UNA FINJIDA ALEGRIA, ESTOY ACABANDO EN EL HOYO DE UN VACIO LLENO DE SOLEDAD Y AFLICCION.

SIN EMBARGO PARECE QUE DISFRUTO MIENTRAS EXISTE EL REGALO LLAMADO PRESENTE.

Pretexto de náufrago

Pretexto de náufrago

 

Y si después de todo

alguien se animara a leer estos versos

¿qué encontraría en el fondo de estas letras?

acaso un vaso de agua con estrellas,

un río de luces perdido en tus pupilas,

o un delirio de flechas sobre el campo verde.

Pudiera ser que alguien con la paciencia de un gato

sobreviva a la esperanza de encontrar un ángel

salpicado de purezas y visiones celestiales,

(acaso pretenda una promesa de diamantes para sus manos tersas),

o un arco iris de miel donde su boca se esconde.

Sin embargo, si se afina de tacto y de oídos,

si rebusca en el sinuoso recodo de la tinta apenas develada,

si contiene respirar en los raudales de estas rayas somnolientas,

puede ser que atisbe estos fonemas, estos auxilios, estos cascajos, en fin,

solo arena de palabras encalladas.

Amigos, eso es todo,

acá no hay más tesoro que un pretexto ardiendo,

una excusa para quemar el corazón de todos,

porque un día, a pesar de nosotros, un día todos seremos uno.

 

“En un círculo se confunden el principio y el fin”.

Heráclito (Fr. 103)

MIL CARAS

ABISMO

En la calle se afanan los duendes de la luz en construir un mundo arrebatador y mágico que tan solo unos pocos podrán disfrutar. Despierto con una sonrisa, un sueño precioso me acompañó esta noche calurosa, pero el azar y mi memoria me impiden recordarlo y que me guie en este día que comienza. Me doy los buenos días frente al espejo del baño, me dedico una sonrisa y me prometo mantenerla durante todo el día, aunque las nubes invadan el cielo azul.
La música suena en toda la habitación, cada momento de mi vida tiene una melodía y esta mañana escucho a un grupo que me hace volar. “Un día en el mundo “ de Vetusta Morla. Abro los brazos mientras giro sobre mi, cantando el estribillo .He dejado mi habitación diminuta y tan solo con una pequeña ventanita,por donde me escapo, para aparecer en un valle verde con un campo de trigo ,donde correr sin meta. Que sensación .La canción va terminando y vuelvo con una energía desbordante a casa. Opto por unos shorts blancos y una camiseta de tirantes de color verde aceituna .Cojo mi bandolera, con miles de cosas en su interior y salgo al mundo .
Pillo descuidado a un despistado duende, que andaba curioseando por la esquina .Le saludo con la mano y le guiño un ojo. Es Jiné siempre se retrasa. El sol ilumina este paraíso, florecillas circulan por el aire llenando de color el cielo, el aroma a croissants recién hecho hace camino hacia mi olfato, que gustoso aprovecha esa ocasión, y sin querer evitarlo ,me adentro en mi lugar favorito . La pastelería de Claudia .

Pastelitos de nata, palmeritas con yema tostada, bollitos de crema. Mi boca comienza a salivar, cuando me percato, de que no he saludado al entrar, hechizada por mi debilidad, los dulces. Levanto la cara tímida y avergonzada, como cuando era niña y me precipito por un abismo. Unos ojos negros me absorben y me lanzo en una salto sin paracaídas .No se como salir de esa mirada, no quiero salir¡¡¡.... Despierto de mis ensoñaciones, cuando el dueño del abismo me saluda y pregunta que deseo. Me pregunto si de verdad querrá saber lo que deseo, pero decanto esa opción y le pido unos croissants. Mientras que me pone el pedido, no paro de mirarle tímidamente. Al recoger mi desayuno nos rozamos y nuevamente, nuestras miradas se enganchan .Unos segundos, en los que siento que navego a una nueva dimensión ,un nuevo mundo fantástico e imaginario, donde no tengo forma ni cuerpo ,tan solo mi esencia recorre el desierto azul junto a la suya. Una sonrisa mágica me despierta de mi sueño.
Salgo de allí, con mis croissants en la mano y con el apetito averiado. Un abismo ha conseguido que deje de lado a unos croissants recién hechos, todavía calientes y pidiendo a gritos ser degustados por mí ansiada boca y morir en mí estomago. Circulo por la calle pero sigo en ese abismo .En su mirada repleta de aventuras, sentimientos y de bondad. En ese abismo, he sentido lo que es surcar el aire, el frescor de la hierba en mi cuerpo, las partículas de mi ser han estallado ,en miles de lucecitas que acompañan a la luna en la noche, para engendrarse en el día nuevamente en mi.
Esa mirada... Quiero volver a nadar en ella, a dejar que mi esencia flote en su superficie, a liberarme de mi estructura, en su mar calmado. Esa mirada me desnuda. Aparezco ante esos ojos negros como una niña feliz e introvertida, como una mujer con sus sueños, como una hada que busca magia, como soy yo .Mil caras para una misma esencia. Ese abismo es mi perdición .